Qué bello leer y qué bonito escribir

(Reseña especial para dos libros especiales: Los amores de un bibliómano (1896) de Eugene Field y Escribir es un tic (1994) de Francesco Piccolo).

Los lectores somos soñadores empedernidos (lo que sea que eso signifique) e incansables, con una ilusión inagotable y una capacidad de disfrute incontenible. Leer es algo más que una pasión. Es una enfermedad cuyo postración nos hace felices y cuyos males nos hacen bien. No hay límite para nosotros, que siempre queremos más, mucho más, y viajamos hasta el rincón más lejano y recóndito si hace falta para curar nuestra “dolencia”.

¿Y qué hay de aquellos a los que nos gusta escribir? Si leer es un sueño, escribir lo es todavía más. Soñamos despiertos, dormidos, sentados o de pie, en la calle o en el trabajo, viviendo esas historias que nos creemos y nos creamos en nuestras mentes.

Nuestras cabezas son hervideros poblados por seres imaginarios y mundos paralelos que reivindican su necesidad de salir a la luz, de darse a conocer. 

Nos ilusionamos, en resumidas cuentas, por algo tan nimio como las palabras. Ellas nos gobiernan, nosotros las amamos como súbditos fieles y abnegados, nos damos totalmente a ellas.

Cualquiera pensaría que a nosotros, los que amamos la lectura y la escritura, estamos completamente locos. Y nos les faltaría razón.

Para aquellos seres chiflados por los libros y para aquellos depravados de la escritura, tengo estas dos pequeñas dosis de felicidad. No son gran cosa, por supuesto, pero todos sabemos que, cuando de palabras se trata, lo poco nos hace extrañamente conformistas.

Gracias, excusas y disculpas

Saludos, blogeros! Ha pasado ya más de un mes desde mi última actualización, y posiblemente habría pasado otro tanto si no fuese por Zazou y por su nominación al premio Best Blog. Pero esta fantástica blogera no solo me nominó, sino que se tomó la molestia de mandarme un correo para preguntarme qué tal estaba, y como soy de esas que aprecian los gestos amables y considerados, pues quiero agradecerle también por aquí dedicándole esta entrada (va por ti, guapa!) :)

Y por supuesto, también quería retomar el contacto con el resto de vosotros, con los que mostráis siempre interés por mis entradas y aportáis vuestro granito de arena con alguna mención, algún comentario o con alguna sugerencia u opinión. Lo creáis o no, en este tiempo he seguido visitando alguna vez vuestros blogs para mantenerme informada de novedades y de nuevas posibles lecturas, disfrutando de todo ello tanto como antes.

¿Entonces por qué dejé de escribir? Pues por todo y por nada. La principal razón, la verdad sea dicha, es porque no me apetecía. Sencillamente llegaba a casa de la facultad y me ponía excusas para alargar el momento de sentarme a hacer reseñas, así que lo fui dejando pasar.

Es cierto que en este tiempo he estado principalmente centrada en trabajos de la uni (y en fiestas, guateques y reuniones sociales, tampoco os penséis) y sobre todo en la preparación del que posiblemente sea mi evento del año: el Erasmus. 

Pues sí, en febrero de 2015 estaré viajando a Inglaterra para pasar allí cuatro meses que seguro serán inolvidables. Sobra decir que estoy ilusionada a más no poder y que las ganas de marcharme aumentan cada día que pasa, pero también los nervios y el papeleo me traen la cabeza looooca.

Entre otras novedades, también he seguido leyendo, por supuesto. Ahora me dio por descansar un poco de la narrativa y probar con el ensayo. Concretamente, ahora mismo estoy leyendo Y el verbo se hizo polvo, de Isaías Lafuente, en el que se habla de la lengua y de si los medios están destrozando nuestro idioma. De momento, me está gustando mucho.

Ah, y ahora os tengo que hablar de un tema un poco más serio. De una enfermedad, más bien de una manía que sufro. Se trata de una adicción total y absoluta a la serie del momento: Juego de tronos. Qué locura, me he visto dos temporadas en 10 días; el médico ya no sabe qué hacer conmigo jajaja. Bromas a parte, me encanta. Me leí el primer tomo de la saga y en seguida me lancé con la serie. Cómo me la está liando el George Martin.

Y bueno, de momento estas son todas las novedades. La pregunta del millón ahora será si voy a retomar el blog y seguir escribiendo... y la respuesta es que no lo sé. Me da rabia porque es algo que me encanta, pero entre la pereza y todo lo que tengo pendiente las ganas se me escapan como agua entre los dedos.

De momento, agradezco que blogger sea gratis, y que se pueda utilizar cuando uno quiera. Estoy segura de que volveré a escribir ("Malo será", como decimos los gallegos) pero el cómo, el dónde y el cuándo lo dirá el tiempo.

Sea como sea, mil gracias a todos por estar ahí! 

Qué fue de Sophie Wilder

Todos tenemos a ese antiguo amigo de la infancia o la juventud con el que, por razones ajenas, por el ir y venir de la vida y el paso inexpugnable del tiempo, hemos perdido el contacto. Y así, un día de muchos años después, acompañados por una copa de vino y una antigua fotografía, nos preguntamos henchidos de nostalgia: ¿qué fue de ella/él?

Qué fue de Sophie Wilder nos habla precisamente de esa amiga, de ese primer gran amor, de esa incertidumbre que nos hace preguntarnos por aquellos que alguna vez estuvieron a nuestro lado, formando parte de nuestro destino, y que hoy vuelven ya no solo como un recuerdo, sino como una nueva oportunidad.

El gran dictador. Cuando risa y guerra van unidas

No importa que hayan pasado más de 70 años. No importa que la guerra haya sido retratada en cientos, tal vez miles de libros y películas. No importa tampoco que el cine haya evolucionado y mejorado, que se haya modernizado de forma simultánea y armoniosa con el ser humano.

No importa lo que diga la historia ni la evolución. No importa nada, podrán pasar otras 7 décadas con sus días y sus noches que El gran dictador seguirá siendo una genialidad.

Yo ya sabía, como cualquier persona, que Charles Chaplin era un genio. Pero mi ignorancia todavía no me permitía descubrir que este hombre no solo era un crack en el cine mudo, sino que con esta película demostró con creces su capacidad para impresionar también con la palabra.

Eugenie Grandet

En la ruleta de la suerte le ha tocado nuevamente el premio a la literatura francesa, pero esta vez ha salido ganador Honoré de Balzac, otro de los autores clásicos de los que había leído poco, por no decir nada.

Eugénie Grandet (1833) es uno de esos clásicos que llevan como título el nombre de la protagonista/ heroína. Pero como primera discordancia (hoy tengo ganas de ir directa al grano), voy a desvelar un secreto, un hecho más bien, de esta novela. Eugénie, si bien cumple un papel fundamental dentro de esta historia, no es exactamente el personaje principal, sino que la mayor parte de la trama está centrada en su padre, El señor Grandet.

Balzac quiere transmitirnos un claro mensaje con esta historia: qué mala es la avaricia, y qué bajo nos puede hacer caer. Para ello, se vale de un personajillo despreciable, de un hombre que vive como pobre cuando es una de las figuras más poderosas de su provincia, y que tiene un control absoluto, una vigilancia enfermiza sobre cada una de sus pertenencias y ganancias, y por añadido, sobre las de su mujer y su hija, a quienes tiene sometidas a su régimen.

Así, el Señor Grandet consiguió gustarme como personaje, por ser tan terriblemente real. Es la personificación perfecta del avaro, de ese ser miserable con los demás y consigo mismo, que solo busca ganar y ganar con la absurda idea de no disfrutar de su dinero (puaaaaj).

Por su parte, y aunque no toda la obra gire en torno a ella, Eugénie se nos muestra en cierta forma como la antítesis a su padre: ingenua, generosa y enamoradiza; quien da todo por un amor que en realidad no vale ni significa nada, pero que consigue escapar aún así de los valores tan miserables en que ha sido criada.

En resumen, esta es una novelita corta, y a pesar de ser muy a la francesa (que no se me entienda mal; con esto quiero decir que a veces la literatura francesa clásica es un poco más lenta, un pelín más sobria), no se hace pesada. En sí el mensaje es muy bueno y válido, muuuy válido, también para nuestros días.

Porque, ¿quién no conoce a un avaro como el señor Grandet?

Nadie es más que nadie

No, este no es el título de un libro que voy a reseñar, sino el título de una entrada personal, una de esas reflexiones escritas que pocas veces me tomo la molestia de hacer porque, como siempre, no considero que sea de interés para nadie.

Pero hoy tengo uno de esos días de pie izquierdo, uno de esos momentos en los que la vida se parece a un interrogante inmenso y aterrador.

Tranquilos, que esta no es una nota de pesimismo suicida. No esta vez.

Sencillamente esto es una especie de llamado, de grito de rebelión contra... contra uno mismo y contra los demás.

¿No os ha pasado que de repente os dais cuenta de que lleváis mucho tiempo siendo vuestro peor enemigo?

Yo, por ejemplo, ya me cansé. Llevo muuucho tiempo en guerra conmigo misma, sintiéndome disconforme, menospreciándome. ¿Hay acaso algo más estúpido que no auto-quererse? Quererse y respetarse a ti (mismo), a lo que eres, es algo tan obvio, tan esencial, tan necesario, y al mismo tiempo tan difícil de conseguir (dependiendo).

Pero yo ya tiré esa toalla. Me di cuenta, tarde, pero al menos antes que nunca, de que uno no se puede pasar la vida esperando. Esperando a que las cosas mejoren solas. Esperando a que vengan a por ti. Esperando a que sean los demás los que se den cuenta de tus capacidades. No.

¿Qué es eso de buscar la felicidad? La felicidad la hace uno, la fabrica uno, día a día. La felicidad no viene sola, pura, homogénea, a la felicidad hay que extraerla de su mineral, hay que atraerla hacia uno, hay que prestarle más mimo y atención que a la tristeza.

Y no solo hay que ser amigo de nuestros amigos. Antes tenemos que ser nuestros propios cómplices y amos, nuestra propia mano amiga, como diría Audrey Hepburn. 

Así que ayúdate, quiérete (curioso: esta palabra no me la aceptar el corrector), protégete. No eres más, no eres menos que nadie. Eres tú. 

"Recuerda: si necesitas una mano amiga,
encontrarás una al final de tu brazo".

Midnight in Paris o mi segundo intento fallido con Woody

Cuando intento hacer la reseña de esta película, una melodía típica de concurso de la tele me ronda incesantemente la cabeza. El célebre gua-gua-gua- guaaaaa  me recuerda que otra vez he fallado con Woody. 

En su momento no me convenció con Conocerás al hombre de tus sueños (2010) y parece que con Midnight in Paris (2011) todo quedó en una promesa, a pesar de que tenía todos los ingredientes para gustarme: París, literatura, pintura, caras concocidas...

           

Un mundo feliz

“Una distopía o antiutopía es una sociedad ficticia indeseable en sí misma. Esta sociedad distópica suele ser introducida mediante una novela, ensayo, cómic, serie televisiva o cine.” [Wikipedia]

Me he valido de esta escueta pero eficaz definición para referirme a una de las novelas modernas distópicas por excelencia: Un mundo feliz, o Brave New World (1932), título original que le dio su autor, Aldous Huxley.

Feliz, nuevo, y valiente, son los distintos adjetivos utilizados para describir una sociedad cumbre de la civilización, un lugar en el que todos los seres humanos son creados de forma artificial. Bienvenidos a un mundo feliz, en el que no existe la inestabilidad, los padres y las madres, el amor, las emociones violentas, la vejez; un lugar donde se enseña a aceptar la muerte de una forma espeluznantemente natural y donde una droga te hace olvidar cualquier pena o dolor.

La cámara sangrienta

Esta vez me ha tocado leer una preciosidad de libro. No exactamente por su contenido, sino por la fantástica edición ilustrada que sacaron este año de La cámara sangrienta, obra que publicara Angela Carter a finales de los 70.

Y aunque parezca que hablo de esta autora como de una antigua conocida, lo cierto es que jamás me había acercado a ella ni a nada que hubiese escrito. Hasta que un día mi destino me presentó esta colección de relatos como una de esas tentaciones ineluctables que provocan un secreto y casi morboso placer.

Me atrevería a afirmar que esta ha sido uno de las lecturas del verano. No sé, creo que me hacía falta reconciliarme (si es que alguna vez estuve “enfadada”) con el relato como género. Lejos de disgustarme, siempre fue uno de esos modos de lectura a los que relegaba a un segundo plano, y finalmente creo que La cámara sangrienta me ha dado el empujoncito que necesitaba.

Miscelánea (1)

Os presento una nueva sección que pretende ser algo así como un tablón de anuncios, telediario, diario, impresiones fugaces, todo en uno... Cosas curiosas (o no), mini opiniones o reseñas, de todo un poco.

Bienvenidos a mi Miscelánea 

1. REVISIONANDO...

Kill Bill. Hace un año la reseñé, y con esta segunda vuelta de tuerca he de decir que tal vez me gustó un pelín más que la primera vez. Me sigue pareciendo exagerada e incluso doblemente sangrienta (y para mí Pulp Fiction o Django la superan con creces) peeero al menos el volumen 1 me hizo algo más de tilín. Ah, y del volumen 2 me quedo sin duda con esa brutal escena de la mamba negra... GUAU.

2. DESCUBRIENDO...

Homeland. Tiene una primera temporada muy buena. Es verdad que los primeros capítulos me resultaron algo tediosos y que tardé un poco en engancharme, pero a medida que se va desarrollando la trama y se van desvelando "los secretos" de la misma va ganando interés. Además, el argumento es interesante y novedoso, pues se centra en la CIA y en la investigación estadounidense del grupo terrorista Al-Qaeda, todo ello acompañado de un gran reparto y excelentes actuaciones (especialmente la de Claire Danes).

3. TU CARA ME SUENA...

Hoy traigo una curiosidad para los aficionados de El señor de los anillos. Hace unos días en una clase de Cultura británica la profesora nos habló de mitología anglosajona, y entre otras cosas interesantes, nos mencionó a Odín (en inglés Woden), el dios nórdico de la caza y la guerra, y de que muy posiblemente Tolkien se hubiese inspirado en él para crear al también mítico Gandalf. Para muestra, un botón:

Gandalf, ¿eres tú?

4. UNA IMAGEN...

Para acabar, un poquito de humor lector, que nunca viene mal. 

No es país para viejos... ni para tanto

Imagino que todo el mundo se acuerda del boom y la expectación que provocaron los hermanos Coen cuando en el 2007 se estrenó su película, titulada originalmente en inglés No Country for Old Men.
Por aquel entonces yo era aún demasiado joven para ver y entender películas de este tipo -entre tantas otras cosas-, así que tuve que esperar por la madurez necesaria y aceptar finalmente que en el mundo se producen escenas tan sangrientas y violentas como las que se muestran en este filme.

Pero, eso sí, recuerdo como si fuese ayer el éxito arrollador del mismo, el tráiler trepidante, las imágenes prometedoramente escalofriantes y mi impaciencia al pensar "algún día yo también podré ver semejante peliculón"... Y bueno, ya se sabe lo que pasa cuando uno tiene ideas preconcebidas sobre algo.

Es un decir

Dicen las malas lenguas que la literatura actual está en quiebra. Que los escritores jóvenes, de haberlos, se lanzan al mercado ofreciendo historias bestsellianas para vender y ganar fama, condenándose irremediablemente a un momento de gloria efímero y volátil que acabará antes de que se den cuenta. Por no hablar de la literatura española, que se salva únicamente gracias a los autores consagrados de generaciones anteriores, muchos de los cuales por cierto ya han fallecido. 

Y entonces llega Jenn Díaz, una joven catalana de veintipocos años, para demostrar que el panorama no es tan negro como algunos creen. En poco tiempo ha publicado más de cuatro libros; y desde el momento en que decidió que quería ser escritora, luchó por su sueño hasta conseguirlo.

Viernes de valientes

"Todo fracaso es el condimento

que da sabor al éxito"

Que no lo digo yo, que lo dice el Capote.  Así que no importa cuántas veces se fracase, será cierto eso de que el éxito llega, tarde o temprano. Y si no... siempre nos quedarán los viernes.

Buen fin de semana!

Burundanga (una obra adictiva)

Creo que nunca había hablado de teatro en el blog, pero como dice el refrán: más vale tarde que nunca. Lo cierto es que hacía años que no me pasaba por uno; creo que la última vez fue en alguna de aquellas excursiones que realizaba mi instituto.

Pero, para ser francos, en la ciudad donde vivo no es que haya precisamente una gran oferta (aquí cualquier forofo teatral estaría bastante fastidiado), así que con una mezcla de resignación y olvido, lo fui dejando pasar. El caso es que este verano hice un viaje a Madrid con unas amigas (aprovecho para proclamar mi admiración por la capital) y a una de ellas se le ocurrió la brillante idea de pasar por el teatro Lara y acoplarnos -por acoplar me refiero a pagar la entrada correspondiente como todo buen samaritano- a la obra de la que hoy os hablo.

Lo que el viento se llevó

Hoy por fin he cumplido con un objetivo que hacía tiempo se había convertido en una incipiente obsesión. Después de casi dos años de adquirir aquel tocho de mil y pico páginas en una librería de segunda mano, hoy puedo decir casi orgullosa que finalmente lo he logrado: me he leído, desde la primera a la última palabra, el clásico entre los clásicos; y admito, desde ahora, que éste se ha convertido en uno de esos libros que te marcan para la posteridad.

Señoras y señores, la primera afirmación tajante que hago es la siguiente: cuando un libro se convierte en un clásico inmortal y poderoso, es por algo. Y Lo que el viento se llevó, ese novelón publicado por Margaret Mitchell allá por el 1936, pertenece a este grupo no por algo, sino por todo.

Aunque se trate de una crónica social e histórica muy bien construida y ambientada, no cabe duda de que esta novela es sobre todo una historia sobre la vida, sobre lo humano, sobre las pasiones. Y no, no, NO, no se trata de una novela romántica. No sé por qué, pero muchas veces ocurre que dentro de esa categoría se incluyen libros que, a pesar de que traten en cierta forma el amor, no lo utilizan, ni de lejos, como tema principal.

Ser filólogo: lo que nunca te contaron

Internet es un arma de información masiva, una red infinita en la que el conocimiento se transmite de individuo a individuo de forma gratuita y, en la mayoría de los casos, precisa.

Y así, andando yo por Facebook, esa red obra del demonio, encontré un enlace a Youtube de un recién licenciado en filología. Yo la verdad ni lo conocía y el vídeo ya tiene algún tiempo, pero lo que se dice en él es tan, taaan cierto, que no pude resistir la tentación de compartirlo y comentarlo. 

En él, el narrador nos cuenta de forma amena y acertada en qué consiste la carrera de filología inglesa. Por mi parte, no pienso robarle el mérito, si queréis saber de qué se trata y tenéis vuestras dudas -aunque estando ya en septiembre no deberíais, jeje- os invito a pinchar en la flechita de reproducción.

Carta de bienvenida

Hola, holita, vecinos! Vuelvo por estos lares después de varios meses sin escribir, y a pesar de que yo misma no he cambiado gran cosa, he decidido cambiar el aspecto del blog. Como veis, algo sencillito y no demasiado original; lo hago sobre todo porque últimamente la idea de abandonar el blog me amenazaba con bastante frecuencia, y como dicen que un cambio de look anima a cualquiera, pues me puse manos a la obra y pies en polvorosa.

A pesar de esa desgana que repentinamente me invadió, quiero seguir con esto. No sé, me da la sensación de que si lo dejo ahora me lo tomaré como un fracaso, y la verdad es que soy una persona que lleva los fracasos bastante mal. Así que aquí estamos, al pie del cañón, y a tirar pa lante :).

Como entrada de bienvenida os traigo una canción de Robbie Williams cuya letra me fascina. Entre muchas de las frases de Feel con las que me identifico, el cantante afirma en un momento dado que "I sit to talk to God and he just laughs at my plans", que literalmente vendría traducirse como "me siento a hablar con Dios y él se ríe de mis planes". Es precisamente esa afirmación la que mejor combina con este verano.

Fabriqué e imaginé planes, ideas, proyectos, con esa emoción del veraneante que espera cumplir muchos de sus sueños en este época de inspiración, pero que al final, por pura vagancia y falta de iniciativa (las cosas como son) no aprovecha ni la mitad del tiempo.

Entre otras de las tantas cosas de las que "hablé con Dios", creo que a éste le hizo gracia especialmente el tema referente a la lectura. Tenía pensado leer como posesa, mucho y bien, pero al final, entre una cosa y otra, puesss... los resultados dejaron bastante que desear.

Ojo, sin dramatismo. Admito parte de mi culpa y le doy la importancia justa, sin más vueltas, no solo porque me consuela saber que lo que leí me gustó y por fin pude leer mucho material que tenía pendiente, sino porque las cosas surgieron así, y como dice el amigo Robbie, no hay mucho que hacer al respecto.

Y así como me ocurrió con los libros, otro tanto con muchas otras cosas. Pero bah, como digo, no hay que darle más importancia de la que tiene.

A partir de ahora me gustaría dar un vuelco al blog y no centrarme únicamente en libros, sino variar un poco más y escribir sobre más temas... Uuups, otra vez haciendo planes.

Ahora me queda ponerme al día con vuestros blogs y seguir compartiendo lecturas y mucho más. Contadme ahora vosotros, ¿qué tal esos veranitos?

Un saludo a todos y gracias por leerme.

Feel. Sentir, vivir, disfrutar. Qué temazo, y cuánta razón.

Darse un tiempo

Me voy a tomar un "descansillo bloggil", unas vacaciones, un tiempo indefinido de desconexión. Estoy en una etapa un poco cambiante y ando de aquí para allá por algunos imprevistos que surgieron (nada grave, afortunadamente), y gracias a ello, no tengo demasiadas ganas de escribir reseñas, ni de escribir en general.

Podría dejar entradas programadas mientras no ando por aquí, pero la verdad no lo veo muy lógico ni muy justo, ya que yo después no voy a poder pasarme por vuestros blogs para leeros y comentar.

No sé cuánto tiempo estaré desconectada, pero bueno, aprovecharé este tiempo también para descansar y recargar las pilas.
¡Feliz verano!

El mar

John Banville es el autor irlandés que este año se ha hecho con el premio Príncipe de Asturias de las Letras. Muchas veces me ocurre que de estos escritores galardonados sé muy poco o más bien nada, hasta que cierto día aparece en la prensa, en internet o en un blog literario, y ¡zas! tienes un nuevo aspirante en tu lista de pendientes. 

Se le considera como uno de los "grandes talentos de la lengua inglesa" por su obra. Bueno, no sabría decir si esa es una afirmación que le viene un poco grande, puesto que esta es la primera novela que leo de él. Pero leyendo tan solo unas pocas páginas de su narrativa, correré el riesgo de opinar que, así, con este primer chapuzón al mar de Banville, podría decirse que es un buen escritor, y que es algo que salta a la vista. 

Ardiente secreto

<<Que no, que no lo intentes, ya sabemos lo que hay, ya sabemos de qué nos vas a hablar porque muchos de nosotros ya sabemos quién es Stefan Zweig y de qué va Ardiente secreto, que por cierto nos ha encantado>>.

Vale, vale, está bien. Lo pillo. No vengo a contar nada nuevo, no vengo a presentar a un autor del que nadie haya oído hablar, no vengo a desvelar ningún ardiente secreto. Y posiblemente mi opinión al respecto de esta lectura resulte igualmente predecible... pero lo siento, si no cumplo con mi impulso de reseñar y comentar, ¡mi vida perdería parte de su sentido!

Debo confesar, antes de nada, que Stefan Zweig es uno de esos escritores que respeto, admiro, disfruto... y envidio. Sí, lo envidio, lo envidio con ese sentimiento oscuro y mezquino que todos alguna vez hemos experimentado. Y es que, ¿por qué este hombre tiene que ser siempre tan perfecto? ¿Por qué de todo lo que escribe, por pequeño, cotidiano o insulso que sea tiene que fabricar una pequeña joya, una maravilla en miniatura? ¿Quién se ha creído para tener ese don, ese súperpoder que lo hace único?

Ethan Frome

Ya una vez, con su maravillosa La edad de la inocencia, Edith Wharton me demostró su enorme talento y capacidad para describir y retratar una de las pasiones humanas más difíciles, dulces, complejas y misteriosas que existen: el amor. Pero me refiero a esa clase de amor que, por imposible, convierte a los amantes en dos incautos rebeldes que se precipitarán, casi con certeza, a un trágico desenlace.

¿Quién es Ethan Frome? Es el nombre del protagonista masculino de esta historia; un joven humilde que vive en Starkfield, una región ficticia de Massachussetts, junto a su enfermiza esposa, y Mattie, la prima de esta. Como es de esperar, entre Ethan y la chica surge inevitablemente un romance que los hará felices y desdichados a un tiempo.

Las olas

"Las olas carece de lo que suele entenderse por argumento. Solo encontramos unos fragmentos relacionados con distintos estados del mar, la luz y el cielo seguidos de las intervenciones de una serie de personajes, seis personas al principio. [...] Esta dura y culta narración, en la que Virginia Woolf pone en juego técnicas narrativas vanguardistas sin concesiones a la facilidad y el servicio de unas preocupaciones morales y filosóficas, encarna el espíritu de la novela antitradicional."

A pesar de que el momento en que se publicó Las olas (el año 1931, más concretamente) constituyó todo un acontecimiento literario debido a la técnica novedosa que presentaba su autora, yo creo firmemente que todavía hoy en día leer esta novela es una experiencia que se escapa totalmente de lo cotidiano, tal vez no por novedosa, pero sí por "dificultosa". 

Esta era una de esas obras que siempre había estado esperando paciente en mi estantería el momento idóneo para ser rescatada del desconocimiento; hasta que finalmente he saciado mi curiosidad. Y como en todo en lo que uno tiene puestas muchas expectativas, al final la realidad, cuando llega, no suele resultar como esperábamos.

Una mente maravillosa

No sé si conocéis a Sheldon Cooper, uno de los principales protagonistas de la serie The Big Bang Theory. Si no es así, os recomiendo encarecidamente la serie, para mí una de las mejores que hay en este momento. Como os decía, el doctor Cooper es famoso por su insoportable personalidad y sus quisquillosas -y sumamente inteligentes- respuestas. En uno de los capítulos, recuerdo que hizo una referencia a esta película que voy a reseñar hoy. Así, grosso modo, nuestro entrañable Sheldon vino a comentar que Una mente maravillosa era "una tontería sensiblera como no se había hecho nunca". 

Y a pesar de que es suma es un personaje deleznable, egocéntrico y bastante arrogante, hay que admitir que al condenado no le falta razón en sus afirmaciones. 

El silencio de los corderos

Hannibal Lecter es un nombre que produce escalofríos con solo pronunciarlo, tanto si se ha visto la película como si no. Y es que por mucho que pase el tiempo (El silencio de los corderos se estrenó en 1991, que suena a poco, pero no) este filme sigue calando en lo más hondo, profundo y frío de cualquier espectador, y en honor a la verdad, es más que comprensible.

¿CUÁL ES EL ARGUMENTO?

Esta es otra de esas historias más que conocidas por el público. Hannibal Lecter (Anthony Hopkins) es un psiquiatra que ha sido encerrado por practicar el canibalismo. Años después, comienzan a producirse una serie de crímenes en serie que podrían estar relacionados a un nuevo asesino de este tipo, así que la joven agente del FBI Clarice Starling (Jodie Foster) es la encargada de reunir pistas e interrogar a Hannibal para dar con su identidad. No obstante, entre ambos se establecerá una relación más cercana de lo que cabría esperar.

Otra vuelta de tuerca

Puntual como un reloj inglés, aquí me presento de nuevo con una reseña para retomar el blog. Esperemos que a partir de ahora tenga muuucho tiempo para escribir, pero como es algo que depende del futuro (y las notas), de momento voy a centrarme en el presente.

Creo que Otra vuelta de tuerca no necesita presentación. Henry James publicó esta novela en 1898 y, como muchos dicen, se convirtió en el precedente de la narrativa de misterio y "terror". Sí, digo "terror" y no terror a secas porque, si hay que tener algo en cuenta antes de leer esta obra, es que en ningún momento miraremos debajo de la cama ni dormiremos con la luz encendida para tranquilizarnos, sino que antes debemos situarla en su contexto, ya que se trata un tipo de terror inocente, primerizo, y muy predecible.

Una breve parada

Escribo esta entrada corta y fugaz para informar (por muchas vueltas que le doy no consigo una palabra que me suene menos formal; cuando uno informa lo hace de un hecho medianamente trascendente jaja) de que voy a hacer la que será (espero) una breve parada en el blog. ¿Razón? EXÁMENES; esa palabra monstruosa  y aterradora que, estoy segura, a más de uno le va a perseguir durante las próximas semanas.

También es cierto que últimamente estoy un poquito apática para escribir e incluso leer, pero tengo la esperanza de que en cuanto llegue junio tendré las pilas cargadas y el ánimo más animado, valga la redundancia. 

De todas formas seguiré pasándome por vuestros blogs para comentar e ir apuntando novedades y sugerencias. Gracias a todos los que me comentáis y contribuis con vuestro granito de arena al pasaros por este rincón; y suerte para aquellos que también estéis de exámenes o los que simplemente trabajéis, que para todo se necesitan mucha fuerza y ganas.

Un abrazo y nos vemos a la vuelta :)

El lenguaje de las flores

Mira tú por donde, reseñar este libro me viene de perlas para un día como hoy. Primer domingo de mayo. Día de las Madres (felicidades a todas esas grandes mujeres), día de las flores también. Y de eso va justamente esta novela que traigo.

El lenguaje de las flores llegó por pura casualidad, y se ha ido también con esta casualidad de la que os hablo. Lo elegí porque, yendo en el autobús, vi a una chica leyéndolo, y ahora que aún tengo en mi memoria vestigios de la última página, me doy cuenta de que su temática no podría ser más oportuna.

Esta es la primera novela de Vanessa Diffenbaugh, y en ella nos cuenta la historia de Victoria, una chica huérfana de 18 años que tras pasar casi toda su vida de un lado a otro en hogares de acogida, debe emanciparse por ley. Y como consecuencia de esa terrible soledad que la acompaña, Victoria se ha convertido en una persona desconfiada, huraña y atormentada que teme establecer cualquier tipo de relación con los que la rodean. Su única vía de escape la constituye su pasión por las flores y su significado que Elizabeth, la única madre de acogida a la quiso, le enseñó mientras vivían juntas.

Película vs Libro: El lector

Hacía ya bastante tiempo que no dedicaba una reseña a comparar un libro con su versión cinematográfica. Así que hoy me dispongo a retomar esta "sección" con El lector, una de esas recomendaciones que te hacen con frecuencia y que te alegras de haber tomado en cuenta. 

El lector es un libro escrito por Bernhard Schlink, un escritor alemán. Y como consecuencia de su nacionalidad, Schlink nos transporta a un mundo en el que el nazismo ha dejado huella. Bien, alto, que nadie se asuste. Esta NO es otra de esas repetidas historias sobre la Guerra Mundial y el Holocausto. De hecho, el libro nos habla de una realidad que, en mi opinión, se ha dejado un poco de lado en la literatura y en el cine. Porque sabemos mucho de lo que ocurrió durante este período, pero ¿qué pasó después? ¿Qué fue de las generaciones posteriores de alemanes que tuvieron que cargar con la vergüenza y la culpa de su propio pueblo?

Consumismo literario

Ya es 23 de abril, también conocido como Día del libro. Hoy se llenan todas las librerías como si de las rebajas se tratase, con ofertas que vuelan, títulos viejos, nuevos o seminuevos, ediciones de lujo irresistibles para los más exigentes y precios de bolsillo para los más indecisos, entre otras cosas.

Y yo, presa de este consumismo literario, también decidí aventurarme en las librerías y gastar parte de mis escasos ahorros en alguna nueva adquisición. Pero, como bien dice ese sabio e indiscutible refrán, sarna con gusto no pica ;).

¡Feliz día del libro!

Me hice con una edición de segunda mano de Rebeca (la cual llevaba buscando algún tiempo), novela que  por cierto ya he leído; Mujercitas, otro de mis pendientes en una bonita edición de tamaño grande y tapas duras, y un poemario de Follas novas, cortesía de la librería por ser este un día especial.

Rojo y negro (1830)

Si ya de por sí soy una lectora bastante lenta, últimamente estoy llegando a extremos insospechados. Por algún motivo que francamente no me molesto en descubrir, estas semanas he estado, digamos, un poco ajena a la lectura. Y en vista de que además soy un tanto masoquista, pues me lancé a leer Rojo y negro, del escritor francés Stendhal, y así tardé casi un mes en terminarlo. 

En general diría que ha merecido la pena, es un buen libro, una de esas novelas que te acercan un poquito más al contexto histórico de la época en que se basa. Pero también he de confesar que la tardanza no solo se debió a esta vangancia lectora que estoy padeciendo, sino a que Rojo y negro se hace de rogar, ya que la prosa del autor es pausada, descriptiva, insistente.

Y al final... ¡todos mueren!

Los finales son un auténtico quebradero de cabeza, no solo para un escritor, sino también para los propios lectores. En general, cuando algo acaba no siempre solemos estar contentos con el resultado. Y muchas veces, esto nos ocurre con muchos libros y películas. Bueno... no a todos.

El caso es que hace unos días, hablando con un compañero, me comentó lo enfadadísimo que estaba con cierta autora por el final que le había dado a cierta novela suya. No daré ningún nombre, pero a la pobre la puso verde, pero verde, como si de algo personal se tratase. Para él, el libro sería perfecto si no hubiese terminado de esa forma tan (palabras textuales) horrenda, insultante y aborrecible. Y es que al final la escritora decidió matar a la carismática heroína de su novela, y eso al parecer es sencillamente inadmisible.

El caso es que no es la primera vez que veo producirse en los lectores una histeria general y casi descontrolada cuando los protagonistas mueren o bien no acaban juntos, casándose, teniendo hijos y comiendo perdices. Es como si estos personajes, por el simple hecho de pertenecer a una historia con la que nos encontramos a gusto o con la que nos identifiquemos, estuviesen exentos de morir o de ser infelices. 

Mrs. Caldwell habla con su hijo

El que en su momento fue Premio Nobel de Literatura es conocido principalmente por novelas como La colmena y La familia de Pascual Duarte. 
Aunque solo me leí esta última del José Cela, uno de los autores referentes de nuestra literatura, voy a hacer una afirmación casi tajante: creo que, ante todo, este escritor se caracteriza por su atrevimiento, no solo por sus a veces polémicas declaraciones, sino también por lo que caracteriza su obra. Si ya en La familia de Pascual Duarte se nota a leguas este "descaro", en esta novela es también evidente, aunque con algunas diferencias.

Mrs. Caldwell habla con su hijo, además de ser una novela no tan conocida como las otras, nos habla de una historia mitad real y mitad ficticia. En ella, Mrs. Caldwell encarna la figura de la mujer destrozada por la pérdida de su hijo mediante un monólogo en segunda persona en el que iremos haciendo un recorrido por sus pensamientos, recuerdos, deseos y añoranzas, muchos de ellos perturbadores.
Si dije que Cela era atrevido también en su escritura, es porque en esta obra encontramos una relación madre-hijo que raya en lo enfermizo, en lo obsesivo. No estamos solamente ante un sentimiento de tristeza y desolación, sino ante la extraña incertidumbre de que detrás de este amor maternal tal vez se esconde algo más.

El cartero de Neruda

Esta es una novela de un escritor chileno, Antonio Skármeta, que decide escribir una historia mezclando elementos ficticios con hechos históricos, haciendo en el camino un pequeño homenaje al poeta Pablo  Neruda.
En ella se nos presenta a Mario Jiménez, un joven pescador de Isla Negra que, cansado de su trabajo, decide hacerse cartero. Se trata de un pueblo pequeño donde la mayoría de la población no sabe leer ni escribir, pero en ella también vive el famoso Pablo Neruda, todo un símbolo de su país, quien es el único que recibe correspondencia.

La perra vida del lector

Ser lector no es tarea fácil. Hay que admitirlo: nos fue encomendada una misión muy compleja. Somos unos seres incomprendidos, y a ojos de los demás podemos llegar incluso a parecer locos. Pero el caso es que nosotros tenemos que seguir tirando con esta vida tan difícil que nos ha tocado.

Casualmente esta mañana, vagando por las profundidades de Facebook, he encontrado una imagen bastante interesante titulada Los doce problemas del lector. Seguramente ya muchos/as la habréis visto, y si no esta una parecida, pero no he podido evitar la tentación de colgarla y escoger esos cuatro problemas más frecuentes con los que debo lidiar día a día como lectora. He aquí la lista completa:

Largo domingo de noviazgo

Largo domingo de noviazgo (2004) guarda muchas reminiscencias con Amélie, no solo porque en ella la protagonista vuelva a ser Audrey Tautou y nos encontremos otra vez con esa expresividad suya tan característica, sino también porque ambas películas comparten director (Jean-Pierre Jeunet), y eso se nota mucho en cuanto a estilo se refiere.

Si bien Amélie me gustó en su momento, creo que Largo domingo de noviazgo me resultó más conmovedora, me llegó más a este maltrecho corazón. Son historias diferentes, pero las dos tienen esa magia que mezcla lo real con lo imaginario, haciendo de "lo imposible" algo un poco más posible.

En ella se intercalan el amor y la guerra, las imágenes tiernas se turnan con las más crueles para tener al espectador cambiando de la emoción a la tristeza cada poco tiempo, por no hablar de... Anda, ¡pero si aún no he contado de qué va esta historia!

Siempre hemos vivido en el castillo

Me ha vuelto a ocurrir. Acabo de terminar Siempre hemos vivido en el castillo, de Shirley Jackson, y la primera pregunta que me ha venido a la mente es: ¿y ya está? Bueno, debo decir que este desenlace se veía venir desde el comienzo de la novela, porque ya desde entonces sentí que no conectaba. 

«Me llamo Mary Katherine Blackwood. Tengo dieciocho años y vivo con mi hermana Constance. A menudo pienso que con un poco de suerte podría haber sido una mujer lobo, porque mis dedos medio y anular son igual de largos, pero he tenido que contentarme con lo que soy. No me gusta lavarme, ni los perros, ni el ruido. Me gusta mi hermana Constance, y Ricardo Plantagenet, y la Amanita phalloides, la oronja mortal. El resto de mi familia ha muerto.»

Como agua para chocolate

Con el buen tiempo se me antojó un libro romántico. Sí, un capricho que confirma lo que dicen por ahí de que la primavera, la sangre altera. 

Como agua para chocolate (1989) es una novela de la escritora mexicana Laura Esquivel de la que seguramente todos hemos oído hablar alguna vez. Pero sea tal vez porque los caprichos a veces no dan resultados muy satisfactorios, el caso es que esta novela no me pareció tan dulce como a otros lectores. 

Es cierto que, como todo o casi todo, tiene una parte positiva. Destaco que la forma de narrar empezando cada capítulo como si fuese una receta me gustó, me pareció original (y mira que no soy precisamente una gran cocinera), y que en general la novela es llevadera, ya que te puedes implicar medianamente en la historia.

The Artist (2011)

Sin palabras. No, no me refiero a que The Artist me haya dejado sin palabras, sino a que, en pleno siglo XXI, donde el cine es una de las artes que más ha evolucionado, aparece esta película para hacernos recordar que sin palabras también se puede lograr mucho.

Me niego a decir de qué va esta historia. NO, si realmente quieres verla y quieres hacerlo bien, te recomiendo que no leas nada sobre el argumento, que utilices solamente las imágenes y que te dejes conducir por este viaje al pasado, a aquel cine primigenio en blanco y negro donde el sonido y las voces brillaban por su ausencia. Porque a parte de que en sí es una película muy bien hecha y con unos actores estupendos, tiene además mucho mérito el lograr combinar esos elementos del cine mudo y trasladarlos a nuestra época de tal forma que no nos sintamos desfasados (ni aburridos).

Es verdad que no es la película más increíble que he visto jamás, pero la idea me ha parecido arriesgada al igual que original, y creo que en conjunto el resultado es bueno.

Sí, ya termino aquí esta reseña express. Dujardin y compañía ya demostraron en su momento que al final no hacen falta tanto para decirlo todo, por lo que explayarme mucho más me haría caer en una contradicción absurda e innecesaria. ¡Ver para creer!

Los viajes de Gulliver

Esta no es una novela fantástica. Ni de aventuras. Ni mucho menos un cuento infantil. Los viajes de Gulliver están hechos con un principal objetivo: la parodia y la crítica sin contemplaciones. 

Jonathan Swift fue un autor muy controvertido en su época, puesto que atacaba de forma directa y sarcástica a los políticos, monarcas y ministros de la Inglaterra de entonces.

El libro se publicó en 1726, y sabemos que más de una de las anécdotas que aquí se nos cuentan han pasado a formar parte del colectivo popular en siglos posteriores.

Gulliver es un hombre de ciencia, que se tiene a sí mismo por un ser racional, moral y civilizado que muestra gran orgullo por pertenecer a ese género inigualable que es la Humanidad. Hasta que comienzan sus viajes y su conocimiento de otros seres (pequeños, gigantes, amorfos y caballos parlantes) y se da cuenta de que ser hombre puede no ser tan digno como cree.

De cómo me convertí en "lecturómana"

Todavía recuerdo el día que empezó mi adicción. Es curioso, porque no caí como otros, que ya desde edades muy tempranas presentan una clara inclinación por leer. No, qué va, lo mío, como suele ocurrirme, tardó un poco más en llegar. Pero, al final, apareció: un hecho decisivo e irreparable que cambiaría mi vida para siempre.
Segundo de la ESO, 13 años de edad. Y un deseo, una idea que se instaló de repente en mi cabeza: la biblioteca. Sí, un pensamiento de esos que aflora, una vocecilla persuasiva y sugerente que me instaba a ir allí, a mirar y traerme algún libro a casa, aunque solo fuese por curiosidad... ¡si por uno no pasaba nada!
Pero no, con la primera página, con la primera palabra de esa novela juvenil que ya no recuerdo, nació una curiosidad sin límites, una nueva adicción que fue creciendo a la par que yo. Comencé a frecuentar el lugar, a mirar hurtadillas en las estanterías, con esa tensión del que teme ser descubierto, con esa emoción en el pecho del que guarda un secreto. Porque no fue solo un título, sino que en seguida vino otro, y otro, y otro, ¡y yo no podía parar!
Y ahora han pasado los años, y en honor a la verdad, he de decir que las cosas no han cambiado mucho. No, ya no tengo remedio, ya no hay solución para esto, lo admito. Cuántas veces he intentado redimirme, cuántas veces he intentado cerrar ese libro, cegarme a esas hojas y huir de esas historias que tanto me llaman...
Pero ya no me engaño. Me declaro lecturómana incorregible y empedernida, ¡y no me avergüenzo!
Y además sé que, ahí fuera, hay muchos más como yo. Cientos, miles, cientos de miles, que caen antes o después, pero caen. Y a vosotros, lecturómanos, os digo que contra esta sana adicción no hay mucho que hacer. No intentéis escapar u ocultarlo, tan solo leed, leed y leed... porque ya nada puede salvarnos.

La vida de David Gale (2003)

La pena de muerte es un tema recurrente en libros y películas, y aún así todavía existen opiniones irreconciliables sobre si se debería abolir o no. Por un lado, está la idea de la justicia aplicada a aquellas "personas" que merecen morir por la atrocidad de sus crímenes, pero por otra pesa la posibilidad de estar matando a un inocente. 

La vida de David Gale cuenta con dos protagonistas de lujo (Kevin Spacey y Kate Winslet): un profesor de filosofía que es acusado de violación y asesinato, y una periodista a la que éste quiere conceder una entrevista antes de ser ejecutado, y a la que irá contando su propia historia. ¿La ironía? Pues que este profesor es un ferviente activista que lleva luchando mucho tiempo contra la pena de muerte.

A mí la verdad es que la película me ha gustado mucho, mucho. Tiene una trama en la que debes ir encajando poco a poco las piezas, hasta llegar a un final que, personalmente, yo no me esperaba. 

Intriga, preguntas, apariencias, pero sobre todo el deseo de defender una causa son las que nos hacen reflexionar en esta cinta. 

Moll Flanders

Ladrona, prostituta y presidiaria: Moll Flanders no las tenía todas consigo. Para aquellos que no la conozcáis, esta es una novela del escritor Daniel Defoe, artífice de Robinson Crusoe, uno de los grandes clásicos de la literatura universal. Se publicó en el año 1722, en una época en la que se  empezaba a asentar el sistema económico que poseemos en la actualidad: el Capitalismo.

En medio de una sociedad burguesa, Moll Flanders es una mujer que debe buscarse la vida para sobrevivir, aprovechando todas las oportunidades que el destino le va concediendo. Mediante su propia voz, Moll va dando forma al relato de su vida, describiéndonos paso a paso todos los acontecimientos, amantes, mentiras y negocios sucios que forman parte de sí misma.