Pienso, luego escribo

Siempre me ha llamado la atención el mecanismo absurdo de la guerra. Funciona de una forma sencilla, al menos en principio. Digamos, para resumir, que dos personas (casi siempre hombres) de pronto se dan cuenta de que tienen ideas distintas sobre un mismo tema. No llegan a un acuerdo, se enfurecen por no poder imponerse, se amenazan y finalmente se odian de forma tan obcecada, que deciden así porque sí que quieren matarse el uno al otro.
Por tanto, analizándolo desde una perspectiva algo simplista, todo conflicto tiene lugar, básicamente, porque dos imbéciles, dos egos desproporcionados con poder, así lo han querido. Y lo más curioso del caso, lo más asombroso, es que en ese ínterin de sangre, dolor, destrucción y muerte, no suelen participar los auténticos protagonistas. Por ellos actúan los soldados, los civiles, las víctimas inocentes que estaban en el lugar equivocado en el momento equivocado.

Izzeldin Abuelaish con su hijo Abdallah

Sin embargo, cuando leo testimonios de esas personas colaterales, me sorprenden dos cosas. La primera, la fe religiosa que, lejos de debilitarse, se incrementa en muchos creyentes a los que les ha tocado tal fatalidad. Afirman que siguen apostando por dios, da igual el nombre que le den, porque confían en que los proteja y que todo forma parte de un destino sagrado que se debe aceptar. Confieso que soy atea con inclinaciones agnósticas y que para mí es difícil asimilar esa fidelidad inquebrantable por un dios que te da la espalda de manera tan brutal e inmisericorde. Pero, quizá, aun dentro de mi incomprensión de lo divino, también soy capaz de entender que la fe religiosa puede funcionar como un antídoto de supervivencia y esperanza cuando todo a tu alrededor se convierte en humo, cenizas, escombros y sangre.

Pero, si hay algo que me impresiona realmente al leer muchas de esas historias de sufrimiento infligido por terceros, es la capacidad que muchos supervivientes tienen para no odiar. Es el caso de Izzeldin Abuelaish, cuyo testimonio I shall not hate he leído recientemente. Este médico palestino relata en primera persona el horror del conflicto de Gaza, un territorio condenado desde hace décadas a la inestabilidad política y a cruentos enfrentamientos que, entre otros muchos horrores, trajeron el asesinato de sus dos hijas y su sobrina.
Abuelaish ha tenido que soportar el cáncer que se llevó a su mujer. Ha tenido que presenciar la muerte de tres niñas, aniquiladas por una bomba en su propia casa. Ha mirado directamente a los fríos ojos del hambre, el miedo, la destrucción y ha visto como mancillaban su felicidad irrevocablemente.  Han arrancado sus raíces de forma permanente y, a pesar de todo, Abuelaish deja claro desde el principio que él no odia. Su mensaje y su lucha solo dejan espacio a la sanación, la recuperación social, la educación, la construcción de puentes en medio de ese negro abismo que separa a palestinos e israelís, y por extensión al resto de territorios.

Echando una honesta mirada al espejo y realizando de nuevo un ejercicio de comparación, yo no sé si podría. No sé si sería capaz de no odiar, de no dejarme llevar por la rabia vengativa a aquellos dos mequetrefes que han arrastrado consigo las vidas de quienes nada tenían que ver con su ignorancia, su maldad y su falta de escrúpulos. Pero ya se sabe que la venganza, la violencia y el desprecio solo se regeneran en una inútil espiral de venganza, violencia y desprecio. Cuando así lo entiendes, cuando tu corazón se libera de esa furia producto de la indignación, descubres que es infinitamente mejor seguir apostando por esa justicia que parece estar tan ausente en nuestro mundo.
Es entonces cuando, con historias como la de I shall not hate, una se da cuenta de que no dejarse llevar por el odio es, en realidad, la auténtica victoria. Porque mientras los dos imbéciles y sus respectivos séquitos se ahogan en un mar de odiosa mierda y lo bombardean, ensucian, destruyen y aniquilan todo, tú te mantienes ahí parado, inmune, fuerte, por encima de sus diminutas mentes, demostrando que has ganado tú, a pesar de todo.

No importa que hayan pasado más de 70 años. No importa que la guerra haya sido retratada en cientos, tal vez miles de libros y películas. No importa tampoco que el cine haya evolucionado y mejorado, que se haya modernizado de forma simultánea y armoniosa con el ser humano.

No importa lo que diga la historia ni la evolución. No importa nada, podrán pasar otras 7 décadas con sus días y sus noches que El gran dictador seguirá siendo una genialidad.

Yo ya sabía, como cualquier persona, que Charles Chaplin era un genio. Pero mi ignorancia todavía no me permitía descubrir que este hombre no solo era un crack en el cine mudo, sino que con esta película demostró con creces su capacidad para impresionar también con la palabra.

Hoy por fin he cumplido con un objetivo que hacía tiempo se había convertido en una incipiente obsesión. Después de casi dos años de adquirir aquel tocho de mil y pico páginas en una librería de segunda mano, hoy puedo decir casi orgullosa que finalmente lo he logrado: me he leído, desde la primera a la última palabra, el clásico entre los clásicos; y admito, desde ahora, que éste se ha convertido en uno de esos libros que te marcan para la posteridad.

Señoras y señores, la primera afirmación tajante que hago es la siguiente: cuando un libro se convierte en un clásico inmortal y poderoso, es por algo. Y Lo que el viento se llevó, ese novelón publicado por Margaret Mitchell allá por el 1936, pertenece a este grupo no por algo, sino por todo.

Aunque se trate de una crónica social e histórica muy bien construida y ambientada, no cabe duda de que esta novela es sobre todo una historia sobre la vida, sobre lo humano, sobre las pasiones. Y no, no, NO, no se trata de una novela romántica. No sé por qué, pero muchas veces ocurre que dentro de esa categoría se incluyen libros que, a pesar de que traten en cierta forma el amor, no lo utilizan, ni de lejos, como tema principal.

El lector es un libro escrito por Bernhard Schlink, un escritor alemán. Y como consecuencia de su nacionalidad, Schlink nos transporta a un mundo en el que el nazismo ha dejado huella. Bien, alto, que nadie se asuste. Esta NO es otra de esas repetidas historias sobre la Guerra Mundial y el Holocausto. De hecho, el libro nos habla de una realidad que, en mi opinión, se ha dejado un poco de lado en la literatura y en el cine. Porque sabemos mucho de lo que ocurrió durante este período, pero ¿qué pasó después? ¿Qué fue de las generaciones posteriores de alemanes que tuvieron que cargar con la vergüenza y la culpa de su propio pueblo?

Largo domingo de noviazgo (2004) guarda muchas reminiscencias con Amélie, no solo porque en ella la protagonista vuelva a ser Audrey Tautou y nos encontremos otra vez con esa expresividad suya tan característica, sino también porque ambas películas comparten director (Jean-Pierre Jeunet), y eso se nota mucho en cuanto a estilo se refiere.

Si bien Amélie me gustó en su momento, creo que Largo domingo de noviazgo me resultó más conmovedora, me llegó más a este maltrecho corazón. Son historias diferentes, pero las dos tienen esa magia que mezcla lo real con lo imaginario, haciendo de "lo imposible" algo un poco más posible.

En ella se intercalan el amor y la guerra, las imágenes tiernas se turnan con las más crueles para tener al espectador cambiando de la emoción a la tristeza cada poco tiempo, por no hablar de... Anda, ¡pero si aún no he contado de qué va esta historia!