Pienso, luego escribo

No sé si es que debido al noviazgo de Llosa con la Presley (sí, nada más y nada menos; quién lo iba a decir) en mi subconsciente se activó algún tipo de mecanismo que me guió automáticamente a esta novela, la cual me había producido algún que otro trauma de preadolescente. Normal, qué se puede esperar de una historia en la que el protagonista, enamorado hasta las trancas no de una niña mala, sino de una reverenda cabrona, de una auténtica femme fatale, describe con lujo de detalles una escena erótica en la que clítoris y lenguas se aúnan en un festín de desenfrenado placer. No era nada personal, pero como comprenderás, por aquella época de incertidumbre hormonal la palabra sexo aún me provocaba incómodas dudas y temores, y leer aquellas tórridas descripciones me precipitó con cierta brusquedad a un mundo hasta entonces desconocido para mí. 

Se podría decir, entonces, que Travesuras de la niña mala fue mi primer contacto con el soft porn. O no, creo que estoy exagerando...

Lo que sí es cierto, es que tras la lectura de esta novela, descubrí que el amor puede volverte un completo idiota. Y si no, que se lo digan a Ricardito, el protagonista anteriormente mencionado, a quien por cierto terminas cogiendo cariño y por quien acabas sintiendo también una especie de triste empatía. Sí, a pesar de que por momentos te entren ganas de fundirlo a collejas por ese sempiterno masoquismo, esa bondad rayana en la imbecilidad y ese enamoramiento sin caducidad, no puedes evitar entenderlo y sentir, cuanto menos, pena por él. 

El amor nos hace tontos y ciegos, y la clara prueba de ello está en ese niño bueno que nos cuenta con entusiasmo y añoranza las vicisitudes de una vida enteramente dedicada a una mujer que no lo amaba, ni lo amaría nunca. ¿Lo peor? Que Ricardo es completamente consciente de su estupidez, pero le importa una mierda, porque por alguna extraña razón, ese amor lo hace feliz. 

Travesuras de la niña mala me ha hecho renacer con esta segunda lectura, la definitiva. He disfrutado enormemente de cada parte de esta historia mitad fantasía, mitad realidad, pero sobre todo me he quedado perpleja al descubrir que todos nos parecemos de una forma u otra al niño bueno, puesto que nos empeñamos en aferrarnos a personas y/o cosas que, aun a sabiendas del daño que nos causan, no queremos soltar. 

Quiero creer que no existen personas tan masoquistas, tan bobaliconas como el niño bueno. Cuántas veces habré pensado “¡pero hazte valer, hombre de dios!”, cada vez que la niña mala, ese personaje tan egoísta, frío y ruin (y joder, tan realista que produce escalofríos) aparecía para escupir una vez más en la desgastada dignidad de su fiel enamorado. Pero ella sabe, tan bien como nosotros, que Ricardo, que más que bueno, IMBÉCIL, volverá a caer, sin pena, pero con mucha, mucha gloria, a los pies de su retorcida amada. 

Chapeau! por Vargas Llosa y por esta novela que hoy me ha vuelto a marcar. Desde ahora le dedico mi admiración como escritor, y espero volver a disfrutar en breves de otra de sus irónicas travesuras literarias, para que no se me olvide eso de que los seres humanos tenemos esa puñetera costumbre de hacernos innecesariamente infelices, porque sí.

Por culpa de Moran me han pasado dos cosas: 1) me he gastado medio paquete de Post-it para señalar las constantes frases memorables y 2) me ha dado una venada loca por retomar este abandonadísimo blog. Leyendo esta reseña y algunas de sus citas célebres, entenderás por qué. 
Y es que es inevitable no soltar alguna que otra carcajada con las ocurrencias de Moran en su libro Cómo ser mujer, como cuando se aventuró a escribir este párrafo sobre su opinión (totalmente compartida) de la depilación: 

Es por ello estoy aquí. Para escribir como feminista exaltada las razones que me llevaron a adorar las percepciones directas y realistas con las que Moran habla de los temas que ya son una constante en los debates de género, pero desde una perspectiva de humor y sarcasmo que demuestra que las feministas también pueden ser tías la hostia de graciosas. 

El problema no es el porno, es la industria pornográfica
El sexo no entiende de machismo, feminismo, etnia, religión o preferencia sexual. Es una actividad tan imparcial como antigua que debería verse de una vez por todas como una parte natural y esencial para la mayoría de las personas. Y poder disfrutar de imágenes y/o vídeos sobre el tema debería ser, en teoría, muy beneficioso para nuestro aprendizaje, nuestra curiosidad y nuestro conocimiento de nosotros mismos y de los demás.

En relación a esto, Caitlin no se opone a la pornografía. A ella, como a mí, lo que le rechina es la frialdad y el surrealismo de la industria. El hecho de ver a dos o más personas follando, y querer obtener placer en el ínterin, no debería suponer un problema. El tema es que lo que entendemos por porno está muy alejado de ser algo placentero para aquellos que lo protagonizan (y para algunos que lo visualizan) y sobre todo, está muy por debajo de ser algo real. 



La industria pornográfica se ha encargado de fabricar un negocio de colosales penes y vaginas rasuradas, de orgasmos infinitos, de compra-venta de cuerpos que es responsable de esta deshumanización. Y estoy completamente de acuerdo con la autora cuando afirma que eso que vemos en el porno no es gente que folla, sino gente que tiene que follar, por obligación. Moran reclama que quiere ver a gente que se lo esté pasando bien, que de verdad estén disfrutando de todo eso a lo que llamamos "sexo."

En mi opinión, tenemos que empezar por hacer de la sexualidad algo natural, y a partir de ahí, explotarla de otra forma que no sea través de una filmación plástica, falsa y centrada mayoritariamente en en punto de vista masculino. En este sentido, la sexualidad y el placer femenino aún tienen mucho camino que recorrer. Pero, para empezar, se debe comenzar a entender el sexo como lo que es y de cómo funciona y sacar nuevas ideas, fantasías, proyectos si queréis. El día que de verdad aprendamos a sacar el máximo partido a nuestros orgasmos, lo vamos a flipar.

Cual Scarlett O'Hara en aquella mítica escena de Lo que el viento se llevó, hoy quiero gritar con fuerza mi versión adaptada de una de las frases más famosas de la historia del cine. Bueno, por aquello de mi agnosticismo, en realidad no voy a poner a ningún dios como testigo, sino a ti, que aunque no te conozca me pareces más de fiar (y al menos puedo verte). 

Ya he hablado alguna que otra vez del miedo. Cómo no, si soy una persona que experimenta el miedo y la duda casi a diario. Quiero pensar que todos en realidad vivimos con esa pequeña (o gran) parte de nosotras que nos inutiliza para lograr aquello que deseamos con todas nuestras ganas. 

Vaya mierda de sentimiento. Tras la posible explicación biológica del miedo, esta es una sensación que se ha vuelto totalmente inservible para los tiempos que corren. Tener miedo en una sociedad como la nuestra es sinónimo de atrincherarte bajo las mantas de tu cama en posición fetal, tembloroso y frío, convencido de que poner un pie fuera durante un segundo podría ser la experiencia más mortal de tu vida, pues todo resulta aterrador ahí afuera.

Aunque a veces yo, temblorosa y tartamudeante, me sumerjo en esas pesadas mantas de la cobardía, hoy quiero salir en pelota picada a la vida real. Quiero vivir en carne propia una película de terror. Quien sabe, igual hasta gano un Óscar a la mejor actriz de reparto.

Así que, en resumen, quiero dejar constancia de que no volveré a pasar miedo. Bueno, eso es imposible. Más bien, quiero que seas testigo de que no permitiré que el miedo me paralice. Que por su culpa me quede al margen, mirando cómo otras y otros sí se atrevieron a hacer lo que yo no, y ganaron. 

El miedo te hace una perdedora. Y perder es jodidamente aburrido. 

(Reseña especial para dos libros especiales: Los amores de un bibliómano (1896) de Eugene Field y Escribir es un tic (1994) de Francesco Piccolo).

Saludos, blogeros! Ha pasado ya más de un mes desde mi última actualización, y posiblemente habría pasado otro tanto si no fuese por Zazou y por su nominación al premio Best Blog. Pero esta fantástica blogera no solo me nominó, sino que se tomó la molestia de mandarme un correo para preguntarme qué tal estaba, y como soy de esas que aprecian los gestos amables y considerados, pues quiero agradecerle también por aquí dedicándole esta entrada (va por ti, guapa!) :)

Y por supuesto, también quería retomar el contacto con el resto de vosotros, con los que mostráis siempre interés por mis entradas y aportáis vuestro granito de arena con alguna mención, algún comentario o con alguna sugerencia u opinión. Lo creáis o no, en este tiempo he seguido visitando alguna vez vuestros blogs para mantenerme informada de novedades y de nuevas posibles lecturas, disfrutando de todo ello tanto como antes.

¿Entonces por qué dejé de escribir? Pues por todo y por nada. La principal razón, la verdad sea dicha, es porque no me apetecía. Sencillamente llegaba a casa de la facultad y me ponía excusas para alargar el momento de sentarme a hacer reseñas, así que lo fui dejando pasar.

Es cierto que en este tiempo he estado principalmente centrada en trabajos de la uni (y en fiestas, guateques y reuniones sociales, tampoco os penséis) y sobre todo en la preparación del que posiblemente sea mi evento del año: el Erasmus. 

Pues sí, en febrero de 2015 estaré viajando a Inglaterra para pasar allí cuatro meses que seguro serán inolvidables. Sobra decir que estoy ilusionada a más no poder y que las ganas de marcharme aumentan cada día que pasa, pero también los nervios y el papeleo me traen la cabeza looooca.

Entre otras novedades, también he seguido leyendo, por supuesto. Ahora me dio por descansar un poco de la narrativa y probar con el ensayo. Concretamente, ahora mismo estoy leyendo Y el verbo se hizo polvo, de Isaías Lafuente, en el que se habla de la lengua y de si los medios están destrozando nuestro idioma. De momento, me está gustando mucho.

Ah, y ahora os tengo que hablar de un tema un poco más serio. De una enfermedad, más bien de una manía que sufro. Se trata de una adicción total y absoluta a la serie del momento: Juego de tronos. Qué locura, me he visto dos temporadas en 10 días; el médico ya no sabe qué hacer conmigo jajaja. Bromas a parte, me encanta. Me leí el primer tomo de la saga y en seguida me lancé con la serie. Cómo me la está liando el George Martin.

Y bueno, de momento estas son todas las novedades. La pregunta del millón ahora será si voy a retomar el blog y seguir escribiendo... y la respuesta es que no lo sé. Me da rabia porque es algo que me encanta, pero entre la pereza y todo lo que tengo pendiente las ganas se me escapan como agua entre los dedos.

De momento, agradezco que blogger sea gratis, y que se pueda utilizar cuando uno quiera. Estoy segura de que volveré a escribir ("Malo será", como decimos los gallegos) pero el cómo, el dónde y el cuándo lo dirá el tiempo.

Sea como sea, mil gracias a todos por estar ahí! 

Todos tenemos a ese antiguo amigo de la infancia o la juventud con el que, por razones ajenas, por el ir y venir de la vida y el paso inexpugnable del tiempo, hemos perdido el contacto. Y así, un día de muchos años después, acompañados por una copa de vino y una antigua fotografía, nos preguntamos henchidos de nostalgia: ¿qué fue de ella/él?

Qué fue de Sophie Wilder nos habla precisamente de esa amiga, de ese primer gran amor, de esa incertidumbre que nos hace preguntarnos por aquellos que alguna vez estuvieron a nuestro lado, formando parte de nuestro destino, y que hoy vuelven ya no solo como un recuerdo, sino como una nueva oportunidad.