Pienso, luego escribo

Largo domingo de noviazgo (2004) guarda muchas reminiscencias con Amélie, no solo porque en ella la protagonista vuelva a ser Audrey Tautou y nos encontremos otra vez con esa expresividad suya tan característica, sino también porque ambas películas comparten director (Jean-Pierre Jeunet), y eso se nota mucho en cuanto a estilo se refiere.

Si bien Amélie me gustó en su momento, creo que Largo domingo de noviazgo me resultó más conmovedora, me llegó más a este maltrecho corazón. Son historias diferentes, pero las dos tienen esa magia que mezcla lo real con lo imaginario, haciendo de "lo imposible" algo un poco más posible.

En ella se intercalan el amor y la guerra, las imágenes tiernas se turnan con las más crueles para tener al espectador cambiando de la emoción a la tristeza cada poco tiempo, por no hablar de... Anda, ¡pero si aún no he contado de qué va esta historia!

Me ha vuelto a ocurrir. Acabo de terminar Siempre hemos vivido en el castillo, de Shirley Jackson, y la primera pregunta que me ha venido a la mente es: ¿y ya está? Bueno, debo decir que este desenlace se veía venir desde el comienzo de la novela, porque ya desde entonces sentí que no conectaba. 

Con el buen tiempo se me antojó un libro romántico. Sí, un capricho que confirma lo que dicen por ahí de que la primavera, la sangre altera. 

Como agua para chocolate (1989) es una novela de la escritora mexicana Laura Esquivel de la que seguramente todos hemos oído hablar alguna vez. Pero sea tal vez porque los caprichos a veces no dan resultados muy satisfactorios, el caso es que esta novela no me pareció tan dulce como a otros lectores. 

Es cierto que, como todo o casi todo, tiene una parte positiva. Destaco que la forma de narrar empezando cada capítulo como si fuese una receta me gustó, me pareció original (y mira que no soy precisamente una gran cocinera), y que en general la novela es llevadera, ya que te puedes implicar medianamente en la historia.

Sin palabras. No, no me refiero a que The Artist me haya dejado sin palabras, sino a que, en pleno siglo XXI, donde el cine es una de las artes que más ha evolucionado, aparece esta película para hacernos recordar que sin palabras también se puede lograr mucho.

Me niego a decir de qué va esta historia. NO, si realmente quieres verla y quieres hacerlo bien, te recomiendo que no leas nada sobre el argumento, que utilices solamente las imágenes y que te dejes conducir por este viaje al pasado, a aquel cine primigenio en blanco y negro donde el sonido y las voces brillaban por su ausencia. Porque a parte de que en sí es una película muy bien hecha y con unos actores estupendos, tiene además mucho mérito el lograr combinar esos elementos del cine mudo y trasladarlos a nuestra época de tal forma que no nos sintamos desfasados (ni aburridos).

Es verdad que no es la película más increíble que he visto jamás, pero la idea me ha parecido arriesgada al igual que original, y creo que en conjunto el resultado es bueno.

Sí, ya termino aquí esta reseña express. Dujardin y compañía ya demostraron en su momento que al final no hacen falta tanto para decirlo todo, por lo que explayarme mucho más me haría caer en una contradicción absurda e innecesaria. ¡Ver para creer!

Esta no es una novela fantástica. Ni de aventuras. Ni mucho menos un cuento infantil. Los viajes de Gulliver están hechos con un principal objetivo: la parodia y la crítica sin contemplaciones. 

Jonathan Swift fue un autor muy controvertido en su época, puesto que atacaba de forma directa y sarcástica a los políticos, monarcas y ministros de la Inglaterra de entonces.

El libro se publicó en 1726, y sabemos que más de una de las anécdotas que aquí se nos cuentan han pasado a formar parte del colectivo popular en siglos posteriores.

Gulliver es un hombre de ciencia, que se tiene a sí mismo por un ser racional, moral y civilizado que muestra gran orgullo por pertenecer a ese género inigualable que es la Humanidad. Hasta que comienzan sus viajes y su conocimiento de otros seres (pequeños, gigantes, amorfos y caballos parlantes) y se da cuenta de que ser hombre puede no ser tan digno como cree.

Todavía recuerdo el día que empezó mi adicción. Es curioso, porque no caí como otros, que ya desde edades muy tempranas presentan una clara inclinación por leer. No, qué va, lo mío, como suele ocurrirme, tardó un poco más en llegar. Pero, al final, apareció: un hecho decisivo e irreparable que cambiaría mi vida para siempre.
Segundo de la ESO, 13 años de edad. Y un deseo, una idea que se instaló de repente en mi cabeza: la biblioteca. Sí, un pensamiento de esos que aflora, una vocecilla persuasiva y sugerente que me instaba a ir allí, a mirar y traerme algún libro a casa, aunque solo fuese por curiosidad... ¡si por uno no pasaba nada!
Pero no, con la primera página, con la primera palabra de esa novela juvenil que ya no recuerdo, nació una curiosidad sin límites, una nueva adicción que fue creciendo a la par que yo. Comencé a frecuentar el lugar, a mirar hurtadillas en las estanterías, con esa tensión del que teme ser descubierto, con esa emoción en el pecho del que guarda un secreto. Porque no fue solo un título, sino que en seguida vino otro, y otro, y otro, ¡y yo no podía parar!
Y ahora han pasado los años, y en honor a la verdad, he de decir que las cosas no han cambiado mucho. No, ya no tengo remedio, ya no hay solución para esto, lo admito. Cuántas veces he intentado redimirme, cuántas veces he intentado cerrar ese libro, cegarme a esas hojas y huir de esas historias que tanto me llaman...
Pero ya no me engaño. Me declaro lecturómana incorregible y empedernida, ¡y no me avergüenzo!
Y además sé que, ahí fuera, hay muchos más como yo. Cientos, miles, cientos de miles, que caen antes o después, pero caen. Y a vosotros, lecturómanos, os digo que contra esta sana adicción no hay mucho que hacer. No intentéis escapar u ocultarlo, tan solo leed, leed y leed... porque ya nada puede salvarnos.