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Viernes de valientes
Morirás, de Safo
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| Retrato de la poetisa griega Safo de Mitilene |
" Morirás, y de ti no quedará memoria,
y jamás nadie sentirá deseo de ti
porque no participarás de las rosas de Pieria;
oscura en la morada de Hades,
vagarás revoloteando entre innobles muertos. "
y jamás nadie sentirá deseo de ti
porque no participarás de las rosas de Pieria;
oscura en la morada de Hades,
vagarás revoloteando entre innobles muertos. "
El amante de las librerÃas
El amante de las librerÃas es un minilibro, un libro muy, muy pequeño, no por su contenido, sino por sus medidas fÃsicas, ya que, como podéis ver en la foto, no mide más que un bolÃgrafo.
Claude Roy, el autor, dedica con esta pequeña pieza una oda, un canto a las librerÃas y a los amantes de los libros; un suspiro dedicado al amor a la lectura. Aquà dejo algunas muestras de esta pequeña obra:
Poema En la inmensa mayorÃa
Prólogo Flores en el ático
Es muy propio el atribuir a la esperanza el color amarillo, como el sol que raras veces veÃamos. Y al ponerme a copiar del viejo Diario que escribà durante tanto tiempo para estimular la memoria, me viene a la mente un tÃtulo, como fruto de la inspiración: Abre la ventana y ponte al sol. Y, sin embargo, dudo en asignárselo a mi historia, porque pienso que somos algo más que flores en el ático. Flores de papel. Nacidos con tan vivos colores, ajándonos, cada vez más desvaÃdos, a lo largo de todos esos dÃas interminables, penosos, sombrÃos, de pesadilla, cuando nos tenÃa presos la esperanza, y cautivos la codicia. Pero nunca pudimos teñir de color amarillo ni siquiera una sola de nuestras flores de papel.
Un cuento de invierno
Hace poco estaba navegando por ahà en internet, sin rumbo fijo, cuando me topé con este peculiar fragmento que pertenece a escritor británico llamado Neil Gaiman. Nunca habÃa oÃdo hablar de él la verdad, pero no sé, este pedacito de su relato Un cuento de invierno me ha gustado mucho. Me gustarÃa leerlo entero, pero por desgracia no está disponible en ninguna de las bibliotecas locales :(. De todas formas, de momento me conformo con estas palabras, invitándoos a vosotros también a disfrutar de ellas:
" Me molestaba.
Cuando era joven... Bueno, sigo siendo joven, pero ya sabéis a qué me refiero...
En fin, hace mucho tiempo, pensaba que tenÃa el trabajo más duro de toda mi familia.
Al principio estaba bien. Al principio, la vida y la muerte eran cosas nuevas, y la gente las hacÃa con el entusiasmo que aportan las cosas nuevas.
Se alegraban de verme, al principio y al final. Me lo contaban todo. Toda su vida. Y entonces, tras un tiempo, se hizo más duro.
Escritor
Ver la vida literariamente no es cegarse a la vida, sino verla más clara. El que escribe no vive para contar: cuenta para vivir más, y de paso, contagiar más vida a los que leen.
¿Y cómo se consigue -bien o mal, quién lo juzga- consumar el sino, tan modesto y molesto, de escribir? Es un aprendizaje solitario y sin término. No hay maestros ni guÃas. En él, cuanto más solo se pueda estar, mejor.
Quintaesencia, Antonio Gala
Grandes escenas en pocos minutos
La bella y la bestia
(1991)
Memoria
Si mi memoria no mentÃa. 1961, si mi memoria no mentÃa. ¿Y qué es, acaso, la memoria sino una gran mentira? ¿Cómo podrÃa yo ahora estar seguro de que aquella era, en efecto, la última noche de 1961? O de que la vieja maleta de madera y de hojalata de mi padre está realmente pudriéndose en el huerto bajo un montón de ortigas. O -¿por qué no?- de que no fuera Sabina la que, al irse, arrancó de su sitio y se llevó consigo todas las cartas y fotografÃas.
¿No lo habré quizá soñado o imaginado todo para llenar con sueños y recuerdos inventados un tiempo abandonado y ya vacÃo? ¿No habré estado, en realidad, durante todo este tiempo, mintiéndome a mi mismo?
La lluvia amarilla
Julio Llamazares
Fragmento de Cumbres borrascosas
La lectura representa para mà una forma de vida. Como le sucede a mucha gente, mediante la literatura se puede viajar a mundos onÃricos, lejanos y cercanos, frÃos y soleados. La imaginación se caracteriza por no tener lÃmites, por poder jugar con hechos y palabras según el propio antojo, burlando las leyes de la cotidianidad.
Hace algún tiempo que leà el clásico Cumbres Borrascosas. Se trata de una novela de renombre publicada en el año 1847 por Emily Brontë, época en la que la mujer debÃa publicar bajo un pseudónimo masculino, puesto que no le estaba permitido escribir obras. Fue el único trabajo artÃstico que llevó a cabo.
Esta historia suele clasificarse como amorosa, pero es necesario aclarar el matiz que este recurrente tema tiene en la presente obra. El amor, distante de ese ideal de alegrÃa y belleza, se refleja aquà como un elemento de destrucción. La pasión lleva a ambos amantes a un odio ineluctable que marca el curso de sus vidas. Amor y paz parecen ser incapaces de mantener un equilibrio, y hay que decir que esto rebasa la ficción.
Cumbres Borrascosas, por su parte, liga magistralmente el sentimiento amoroso con la muerte en una unión inseparable que forma un todo.
Un clásico que recomiendo sin lugar a dudas. Aquà dejo un fragmento extraordinario de la novela:
"Quizá sea una cosa peculiar mÃa, pero el caso es que muy pocas veces dejo de sentir una impresión interna de beatitud cuando velo un muerto, salvo si algún afligido allegado suyo me acompaña. Me parece apreciar en la muerte un reposo que ni el infierno ni la tierra son capaces de quebrantar, y me invade la sensación de un futuro eterno y sin sombras. SÃ; la Eternidad. Allà donde la vida no tiene lÃmite en su duración, ni el amor en sus transportes, ni la felicidad en su plenitud. Y entonces comprendà el egoÃsmo que encerraba un amor como el de Linton, que de tan amarga manera lamentaba la liberación de Catherine".
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